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[...] Das Elend der Liebenden ist unbeschreiblich. Die achtunddreißig Tage und Nächte, die sie, in einem Zeitraum von zwei Jahren, mit ihrem Liebsten zubringen konnte, holt sie in der Erinnerung mit schmerzender Genauigkeit und schmelzender Süßigkeit zurück, poliert jede Einzelheit und stellt sie in der Schauvitrine ihres Gedächtnisses aus. Das Medium dieser autistischen Erinnerung ist das Einzige, das die konsequente Erzähltechnik dieses Romans zur Verfügung stellt. Der suggestive Sog der Rückschau schlägt alles in seinen Bann. Es gibt keine Außenwelt mehr, keine neutrale Urteilskraft, keine andere Stimme, nur die Melodie einer verlorenen Liebe, die der Resonanzkörper ist, über dem die Welt jede beliebige Saite anschlagen kann, und es tönt immer nach dieser Liebe. Eine Unterhaltung über den Airbus A380 wird zu einem Dialog über die Liebe und der Blick auf eine Katze, die sich putzt, zu einem Monolog über die Einsamkeit. Die Spannung, mit der man diese dicht geschriebene Erzählung liest, rührt zu einem guten Teil daher, dass man über die Ehefrau nichts erfährt. Sie hat nicht einmal einen Namen. Anja, die Liebende, lernen wir aus ihrem Erinnerungsfilm genau kennen, Andras, den Geliebten, schon weniger genau, nur aus ihrer Optik, nicht aus seiner. Über die dritte beteiligte Person aber erfahren wir wahrhaftig kein Wort. Das ist stark. [...] »Eine konzentrierte, kluge, sehr schöne Erzählung voller Wahrheit, mit diesen glücklichen Einschüssen von Schmerz und Leidenschaft und Melancholie und Wut und Sentimentalität.« "Monoman und autistisch wie die Liebe, ist dieser Roman – radikal und anrührend." »Der suggestive Sog dieses Romans schlägt alles in seinen Bann.« »So schön und so traurig hat schon lange keine deutsche Autorin mehr den Kummer mit der Liebe beschrieben.« »Ein sinnlicher Roman über die Spielarten einer Liebe, die alles zu diktieren scheint.« |
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